A Casa das Onças e dos Machados

Controle Remoto

2012-01-18T14:45:00.001-08:00

Filmes para vingar o moral de Nova Iorque
Filmes coringa
Pornochanchadas
Filmes vulgarizados nos títulos
Simpsons - seriados coringa -
Penteados cafonas para sentir-se evoluída
Xerifes e o estreitamento mental das nossas mães
Tudo errado em meu sofá
e não me refiro às almofadas.

Quando voltei ao verde
Você não estava mais ali
Negação e desilusão
hoje, são,
mais óbvias que Internet...

Maryl Streep, a morte lhe cai bem
Cher e Miele erguendo a bandeira da ousadia
Vida vida vida...
Era um homem nu sentado, cuspindo
por haverem lhe roubado
o critério de avaliação.

*Julia Bolliger (jan/2012)
Crédito da foto: Caroline Lombardi

Ode ao meu cachorro de fraldas

2012-01-18T14:44:00.001-08:00

Adeus
às falsas expectativas
à sincronicidade forjada
à música intelectual do Recife
às teorias sobre pintura
às teorias sobre pinto

Adeus às gambiarras no pensamento do mundo
à fragilidade de cada sonhador
quando se percebe inútil
e ao respeito que não me exigiram
por falta de moral

Adeus à incorporação da cordialidade
à esquizofrenia do outro
à relutância em assumir a nossa

e ao senhor de perna amputada
atirado no chão do metrô
pensando ser Papai Noel
e sendo

A felicidade não passa de uma suposição

*Julia Bolliger (jan/2012)

Palavratório

2012-01-18T14:31:00.000-08:00

as luzes de natal
tornavam obrigatória
qualquer obrigação
sem viço

há de se parecer normal,
mostrar-se sóbria
ou estar em direção
a isso

nunca vi ao natural
um coração da história
que dissesse não
a vícios

as ceias de Natal
do acervo da memória
listam como prisão
- edifícios

*Julia Bolliger (dez/2011)
Crédito da imagem: B Rosen

O Vendedor de Cerveja

2012-01-18T14:16:00.000-08:00

o vendedor de cerveja
e sua invejável habilidade
para servir
um copo -
em mínimo tempo -
tinha domínio de si
quando exposto
a público
mas se a manada passava
e o sol engolia umas horas
de esperança, bradava:
drogas?
interessa a Baco,
especialmente,
os deslizes dos exclusivistas

seus filhos deviam cuidar da maconha
com a mesma cautela que cuidavam
da aparência
ontem mesmo foram abreviados
em R$70 por serem
esteticamente dados
a menisqüências

como cães que farejam o medo
de sentir medo talvez
meu caderno não queria
perder nada dali
- a descrença dos outros
já perdia o suficiente -
numa festa a gente
reconhece a gente
e por isso a identificação
paralisa

e me desestabiliza
menos o entorpecente
do que ver uma adolescente
de asas
quebradas

*Julia Bolliger (nov/2011)
Crédito da imagem: Vitor Rolim

Toada de Belfaste (Belfast Tune) de Joseph Brodsky

2012-01-18T14:09:00.000-08:00

Aqui há uma garota de cidade perigosa
Ela corta seu cabelo escuro curto
de modo que menos dela se crispe
quando alguém se machuca.

Ela dobra memórias como paraquedas.
Caída, recolhe as turfas
e cozinha vegetais em casa:
eles atiram
aqui mesmo onde comem

Há mais céu por essas bandas do que
- digamos - chão.
Por isso o tom de voz e olhar dela
mancham a retina como bulbos cinzas
quando trocados

hemisférios,
e a saia dela à altura do joelho
foi cortada para pegar tempestades.
Sonho com ela amada ou morta
pois a cidade é pequena demais

* Tradução e adaptação livres por Julia Bolliger
do original Belfast Tune, de Joseph Brodsky)

11.11.11

2012-01-18T14:02:00.000-08:00

:: alguém guarda muitos rascunhos
e então morre
os rascunhos permanecem rascunhos (1)

:: alguém envia um e-mail para si mesmo
a fim de lembrar-se de tarefas
ou mesmo para dar movimento às cores
da caixa de entrada (2)

:: alguém que vai à lanchonete
para comer um prato em promoção
mas pede sempre o mesmo
- o olhar da atendente inibe ousadias (3)

:: alguém que não interfira muito
na simplicidade das vississitudes
o antigo é mais confiável
pois está morto (4)

:: alguém esquecia argumentos
diante de perturbadora
resolução emocional:
- viver era haver alcançado
uma hombridade de que ouviu falar (5)

:: alguém tira fotos de si mesmo
ali reconhece o fascínora
curiosamente, assim esteve
todo o tempo confortável (6)

:: alguém desvia a verdade de uma frase
observando essas canastras sujas
e só não mutila o adversário ali mesmo
por fobia de empates técnicos (7)

:: alguém escrevia frases
decoradas na noite anterior
recordação
é tudo que se deve ao anestésico (8)

::alguém descobriu
que está passível de confundir:
amor com ternura,
trabalho com amor,
dignidade com trabalho (9)

::encontrou-se perdido ali no meio:
os olhos com vergonha da vista
a voz com vergonha dos ouvidos,
as paredes, como se deve, preenchidas (10)

Deus tinha métodos
e o meu coração grampeado (11)

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*Julia Bolliger (nov/2011)

Not a good (or bad) time for poems

2011-07-19T13:02:00.000-07:00

Faca para a sua descrença

Espadas para probidade

Punhais para todas as vezes

que você compara os preços

no supermercado

Discutíamos

por motivos ínfimos

que eu sei das armas certas

para colapsar nossa geração

Sou de dar

dimensão

indevida

aos fatos

E temo que isso aconteça com todo mundo

Mas sempre que eu choro,

chove.

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** Crédito da foto: Luciano Cian

Que te encontre bem

2011-04-03T12:10:00.000-07:00

Digo isso com semblante impassível

em plena Albuquerque Lins,

beijando o latifúndio

que ninguém pisou:

Poesia é ornamento mental

para quadrúpedes

o resto é design-sensualismo

Digo isso com semblante sem graça

de austera decepção:

Quero um milhão de ditadores

para apenas uma mente intacta,

e um incinerador de alta combustão

para protelar

relacionamentos-urso

Digo isso com semblante calmo

em pleno céu apocalíptico:

Ele deixou algumas coisas aqui dentro

- como agalmas pendurados nos pescoços errados,

chuvas de ácido sulfúrico,

saudades,

drogas semi-lícitas,

e tudo mais que não assumisse a culpa

da felicidade

Digo isso com semblante grosseiro

em plena alvorada paulistana,

observando as folhas que caem feito facas:

2011 já ergueu suas paredes

incautas

mas há janelas

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** Crédito da obra: 0,0043kg, 2011, Virgílio Neto

O direito ao ódio

2010-11-03T14:44:00.000-07:00

"É bom odiar"... disse-me o psiquiatra, quando achei que estava entrando por uma vereda envenenada e diabólica. Fazer o que? Nós odiamos e temos esse direito.

Dado que estamos em um esquema multicultural, massificado e rápido, a aversão não inferioriza os elementos odiados e também não necessariamente prioriza aspectos malignos. Pelo amor de Deus! Essa seria a resolução mais estúpida que alguns (muitos) tomariam por verdade, pela simplicidade de conclusão e por um quê de avaliação precipitada daquilo que lhe é estranho. Ora, nós sabemos que você odeia pedras no sapato e que este ódio pode acabar se estendendo para blusas vermelhas, axé music, Big Brother, seu ex-namorado, presidente Dilma, candidato Serra, Corinthians... sem problemas...

As coisas não se tornam menores por isso, elas permanecem as mesmas, independente da sua ou da minha opinião. Ódios são rasgos na cabeça e no coração, de extrema importância para entender nossos labirintos mentais, nossas missões de vida, nosso presente e quem dirá nosso futuro. Digo, pergunte ao pudico o que ele pensa sobre o libertino. Ele pode dizer que ódio é um sentimento muito forte, mas existe e está cravejado no coração dos mais santos. O pudico odeia o libertino, odeia quem desvirtua, desrespeita ou interfere nos ditames do seu mundo ideal. E este ódio é maravilhoso, é o que os faz, ambos, combatentes de lutas saudáveis, incentivadores do progresso e da compreensão também... Há um argumento para tudo.

Agora dirão que incitei o lenocínio. Mas não estou discutindo a falta de ética aqui, apenas o ódio: simples e primário. Há um contra-argumento para tudo, principalmente quando se trata de liberdade de expressão.

Pois meu tratado é a favor do ódio, à mesma proporção construtiva do amor - uma possibilidade de inserir o ser humano na sociedade, em grupos de semelhança, o ódio é catártico e nos ensina muito sobre nós mesmos. Só hoje já ouvi dizer que odeiam cidades grandes, gente burra, música instrumental e nem por isso concluí que estou rodeada por fascínoras, preconceituosos e dementes. Todo mundo odeia alguma coisa. Pergunte por aí quem sente algum sentimento menos brando por Hitler, e quem se disser indiferente será tachado de insensível.

Saber usar o amor e o ódio é uma arte, visto que o amor mal usado também é uma arma, como vemos em casos de crimes passionais e outras manifestações onde o sentimento foge do controle. Daí vamos começar a temer o amor também e daqui a pouco todas as pessoas são simulacros nulos de si mesmos: sem ódio, sem amor, sem erros. Indivíduos que sabem a gravidade disso são felizes e quase sempre bem sucedidos. O resto fica reclamando da vida e pregando chatice no Facebook, até o momento em que se dá conta de que também odeia alguma coisa, fica com vergonha de dividir, pega uma aspa e chicoteia o próprio dorso ímpio.

Agora dirão que odeiam e amam. Quase sempre com intervalos fixos entre os picos de sentimento. Dirão isso pois odiar é humano e normal, lutar contra o ódio sim é esmurrar ponta de faca, e mistificar tanto os maus sentimentos também é sinal de retrocesso ou de graves problemas de saúde mental daqueles indivíduos que precisam colocar suas opiniões o tempo todo como verdade absoluta e o maniqueísmo como divisória concreta entre o certo e o errado, sem lembrar que tudo, absolutamente TUDO é relativo.

Odeio maniqueísmo, hipocrisia e chatice. Odeio etiquetas também, forró risca-faca, a temperatura indecisa de são paulo, gente que só pensa em dinheiro, gente que gosta de todo mundo, frio nos pés, anis, água tônica, politicagem... Odeio meu ódio também e isso não é menos importante do que qualquer dos elementos supracitados.

E ainda que seja incômodo perceber e expressar o seu ódio, é bom entender que mesmo o ódio passa ou se transforma, interessantíssimo como é. Efêmero como todos estes sentimentos inflados, ele também marca o mundo, nos desenha e insere na sociedade, sem que deixemos a vida sendo apenas ossos, carne, amor, vazio, comoção e Facebook. Procurando um problema de fato preocupante? Vamos falar de melindre...

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* Todos os direitos reservados

Domingo, Deus fez o mundo

2010-09-09T09:40:00.000-07:00

Olhava para o palco. O Papa Burger dava voltas em torno de Shake, a massa roxa e sorridente, enquanto Ronald, o palhaço de botas vermelhas, apresentava-se para o público, e a doce Birdie, jovem-passarinha símbolo das menininhas que frequentavam o restaurante passava voando rasante entre a platéia. Tudo muito lindo por ali, era 12:30, o peso e calor daquelas fantasias imensas não incomodavam. Pelo menos não a mim. E eu não poderia nunca, feia que era, esquisita que sou, imatura que continuarei sendo, deixar o evento do meu 8o Mc Dia Feliz - como uma honrada mulher paulistana - sem abraçar algum daqueles bixinhos hipócritas. Quando nossos ídolos deixaram o palco, seguindo a sombra daquele Capitão Alguma Coisa - que tinha um sanduíche na cabeça e que nunca sabíamos o nome - engatinhei por trincheiras até alcançar o camarim. O banheiro químico se abriu e saiu a Birdie sem sua rechonchuda cabeça de passarinho: era um senhorzinho gordo, pardo, atarracado, completamente bêbado e careca que tinha a urgência natural de pedir um cigarro para o Papa Burger. Eles suavam, estava muito calor. Sorriram. E foi exatamente neste dia, hora e minuto que eu descobri que as pessoas eram muito filhas da puta.

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** Crédito da obra: Fat Batman, 2007, Anthony Lister

1984

2010-08-13T09:47:00.000-07:00

Suco pancreático,

razão

pólen de gloxíneas

vergonha e holofotes

de meia hora encurvados

sobre um dorso ímpio:

e nasce o amor

da carnificina da alma

da sorte, da cólera

da taquicardia supérflua

daqueles que não triunfaram

da maioria

Um tiro seco irrompe a sala

e sai para dançar com naturalidade

pela cozinha

onde já fomos beija-flores

Tudo muito bonito por aqui

quando visto de cima

Assim são...

as pedras

e as perdas

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** Crédito da obra: Lady Muminmacbeth, 2007, Jonathan Meese

A Poética dos Homens

2010-04-07T05:50:00.000-07:00

"Você não vai fazer poesia, amorzinho. Poeta gosta de ficar andando pelado!!! Onde já se viu ficar falando putaria pra um bando de promíscuos ficar ouvindo? Sarau é SWING! Você não vai e ponto!" - meu namorado e suas incríveis associações entre poesia, sexo e machismo.

Crédito da foto: Christian Maury

Mens Sana

2010-03-16T15:51:00.000-07:00

Saudade não me abala
Tenho medo é das palavras
E do peso que tem
O apelo das expressões corriqueiras:
aquilo que se disse sem querer
aquilo que se diz por inércia
aquilo que se papagaiou

Eu te amo, só por dizer,
moveu o mundo
como tudo que não se percebe
Saudade é querer voltar para um momento
E os momentos nunca voltam

É racional dizer
que as coisas não são
eternas, etéreas ou estanques

No estoque da memória
estão os sentimentos
(gloriosos ou não)
que antecedem um afastamento
Inútil evocar aqueles dias
e o pior - aquelas pessoas
incapazes de preencher
o vazio da própria falta

Se o poder das palavras
fosse menos subestimado,
o dos sentimentos
menos mistificado,
a saudade instantaneamente
tomaria formas
menos melancólicas

- Pensaria na saudade
quando pensasse no futuro
Quereria ter saudade
do que está para acontecer-

Para mudar as palavras, penso
Para mudar o pensamento, sinto
Para mudar o sentir perturbador
Culpado completo das noites mal dormidas
Espero amanhecer

+ Ao amigo Zé Edu Cosomano

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** Crédito da obra: Hygeia, 1898, Gustav Klimt

Nossos Desejos

2010-02-23T20:32:00.000-08:00

Título Original: Our Desires, poema de Jack Kerouac

Há vento que busca fendas
em meu coração
Como insetos rogam, à noite,
sob as portas

Seus contornos são ásperos
arranham as cordas
trapaceiam minha respiração estável
Quando ele chega
não há ninguém
confiável

Parece, às vezes,
que desenhei bem demais
essa visão de ti
Não sobrevivo aos teus olhos
quando estão com medo
precisando de alguma forma
de amor menor

Assumo essa idéia
ainda que não aceites
Amas.
Mesmo assim

Como tu, nossos desejos
serão sempre afiados
por uma espécie de perversão
A necessidade de estarmos sempre
sozinhos

Sua cor é violeta, como lábios
esmagados pela noite
ou roubada do sangue
pela falta de ar

O vento ao qual me refiria
faz isso

Posso sentir agora

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* Tradução e adaptação: Julia Bolliger

** Crédito da obra: Die Wahrheit Enthüllt (A verdade revelada), 1913, Egon Schiele

O Cárcere onde nascem os sentimentos

2010-02-18T13:01:00.000-08:00

Caetano Veloso está escondido nos tons pastéis de seus cadernos de rabiscos, nos sambas de aquarela que se camuflam pelo corpo dos personagens. Egon Schiele está nos braços, pernas, genitálias e prostrações atormentadas dos elementos das obras: um misto de dor e emoção que busca metaforizar suas idéias. Por fim, atento para a composição dos elementos, a maneira como o artista conduz sua obra de um lado ao outro da tela, em forma de poema visual. Não à toa, o artista brasiliense recebe o nome do maior poeta latino de todos os tempos: Virgílio.

Virgílio Neto pertence à nata dos jovens artistas gráficos brasileiros que abusam de influências múltiplas para chegar a soluções criativas de alto grau estético. Costumo dizer que se há mesmo uma arte moderna brasileira, ela está escondida nos registros destes novos artistas, despretenciosos e inteligentes como se mostra Virgílio Neto. No caminho do design comercial, regado de códigos e técnicas, Virgílio encontra seus suspiros de inspiração na obra autoral: o cárcere de riqueza (erótica e aflita) onde nascem os sentimentos.

Talvez o romancista peruano Mario Vargas Llosa defenderia o trabalho de Virgílio quando afirmou: "O erotismo exige um certo padrão estético, um nível de criatividade elevado, uma certa cultura. Faz do amor um fim em si mesmo, não um meio para prolongar a espécie. (...) E justifica o prazer em termos que poderíamos chamar não somente hedonistas, mas também artísticos".

Há 1 ano, contatei Virgílio Neto para escrever uma matéria curta, cerca de 3 mil caracteres para um veículo de arte. Essa matéria foi se tornando longa, renovou-se a ponto de ser impossível publicá-la em linguagem simples e direta. Deveria ser prático olhar para aquele limiar entre artes plásticas e erotismo e definí-lo como "o palco de um pensador visual, talento promissor da arte brasileira". Mas ele não colaborou para esse rótulo pré-determinado.

À superfície da questão, digo que meu primeiro contato com Virgílio foi virtual. Ia lhe dizendo que tinha algumas questões para debatermos, quando fui interrompida por uma questão fora dos padrões, uma questão que não era minha:

[Ele] - Sim... Julia, e o que tem na sua janela?
[Eu] - Como assim na minha janela?
[Ele]- É! O que você vê pela sua janela?
[Eu] - Ah... vejo a rua, algumas casas, uns postes, carros passando...
[Ele] - Qual casa você gosta mais?
[Eu] - Bem... gosto de uma amarela de esquina.
[Ele]- Ok.
[Eu] - É...Mas e você, Virgílio? Já que gosta tanto de janelas, o que vê pela sua janela?
[Ele] - A sua janela.

Já neste dia nosso contato tomava outras proporções, um pouco além daquela simples e direta que sugere o Jornalismo.

Como disse anteriormente, Virgílio não colaborou com essa entrevista. Porque ele colabora com o tom inverso das coisas, nos faz vê-lo por meio dos nossos medos, questionamentos e emoções. Isso se torna claro à medida que - em meio a balaclavas, erotismo, cães e poesia - fui descobrir que sua "Eneida" tinha a forma de rabiscos.

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** Crédito da imagem: Virgílio Neto

Papéis Queimados

2010-02-02T22:38:00.000-08:00

Escreveu sobre seu humor

Noticiou onde esteve

ou onde gostaria de estar

o núncio das próprias virtudes

escreve aqui as frases dos outros

Algo do amor a injetar

Escreveu na própria pele

como se opiniões fossem absolutas

Escreveu na internet

sobre experiências únicas

Sua tentativa de personalizar

tristeza

Pesquisou palavras belas

Expôs-se em ângulos propícios

Deu ao comportamento insolente,

robótico e egóico,

um quê de modernidade

E não deixou dormir seu simulacro

Alimentou-o, tirano!

Deve haver algo a ser copiado

no vazio de uma exposição

a custo irrisório

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** Crédito da imagem e todos os amores dedicados ao anjinho tupiniquim: Alexandre Soma

Festa de Família

2010-02-02T22:16:00.001-08:00

Por que não formalizar as surubas

como as macarronadas aos domingos?

Para comer e observar

as surubas ainda me parecem

menos ameaçadoras...

como perguntar - tudo bem?

a quem responde - nada mal...

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** Caixinha: Virgílio Neto

A Noiva Despida por seus Celibatários, Mesmo

2010-01-26T12:26:00.000-08:00

ENTREVISTA 1

- Quais as suas referências?

- Estudei (estudo) Marx, Duchamp, Da Vinci, Dostoiévski. Assisto Lars Von Trier, Almodóvar. Escrevo por consequência.

- Se fosse um animal, que animal seria?

- Um coala.

- Por que você acredita que deva ser contratado pela minha empresa?

- Porque em sua placa de entrada está escrito ADMITEM-SE VENDEDORES e o verbo é inflexível neste caso.

- Obrigado. Deixe seu telefone.

ENTREVISTA 2

- E com vocês, a maior estrela da música pop da atualidade: Mrs. Lady Gaga!

- Oi pessoal...

- Uau! Lady Gaga, que figurino é esse? Você está vestida de sapo?

- Sim. Eles são meus amigos.

ENTREVISTA 3

- Tá ok. Você pode começar hoje?

- Posso.

- Então comece pelo banheiro e dê uma espanada nas mesas. Depois pode ir.

- Posso jogar aqueles copos descartáveis fora?

- Pode.

- A senhora tem saco maior?

- Não. Infelizmente eu não tenho.

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** Crédito da obra: La Mariée mise à nu par ses célibataires, même (A Noiva despida por seus celibatários, Mesmo), 1934, Marcel Duchamp

Borderline

2009-11-26T18:17:00.000-08:00

Extinguiram a trema
Aqui jaz o triunfo dos acentos
Pouco das glórias que me restam estão sepultadas
Resta-me a catarse do erro

Poderia ser pior...
Há sujeitos que comem cocô
e não são hienas
- como se pudor fosse problema -
Há sujeitos que choram demais
Sujeitos BORDERLINE
Esse diagnóstico é um absurdo
"Psicose gringa" é um absurdo
Beirando ao ridículo

É de engolir qualquer choro
e estrangular o analista
Em razão de ouvir o simples PSICOPATA
Sonoro
e sem coitadismos...

Eu tinha a mão no rosto
e problemas não diagnosticados:

- Pensando na morte da bezerra? - perguntou alguém
- Pior... pensando na vida dela.

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** Crédito da obra: Sin Esperanza (Sem Esperança), 1945, Frida Khalo

Hiato

2009-11-23T18:03:00.001-08:00

Agora ele ri.
Não foi seu riso, porém, o hiato de alegria da casa

A cadência do riso é como a dos gritos, das respostas infundadas
dos latidos coléricos do meu cachorro em respeito à madrugada

Há pouco não se riam, D.I.S.C.U.T.I.A.M
sobre nhoque ou sobre lasanhas
Meu cachorro, sabia eu, preferia comer frango
para evitar as desavenças
As massas sempre causam problemas

Bem do meu quarto as razões são poucas:
Tenho que servir a pizza que os homens não podem esperar
Tenho que limpar o vômito que os homens não sabem limpar
Tenho que gozar em inglês
com tradução simultânea

A intempérie da família é ser como todas as outras:
D.I.F.E.R.E.N.T.E
(Esteriótipos servem para descomplicar a gente)
"Não fale com estranhos" - como se os interessasse
"Durma com Deus, minha filha"- como se Deus o quisesse

Buzinadas civis escalam as janelas e tentam foder meu cérebro
Esporram em revistas e chamam de amor
Cospem nos muros e chamam de arte
Esfaqueiam o infinito na nuca exibindo aos amigos
Deixam a dor à parte

Esta tarde
Minha febre correu quinhentas jardas
Não me preocupo
Cérbero está na vanguarda

Agora eu rio.
Não foi meu riso, porém, o hiato de alegria de nada

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* Todos os direitos reservados
** Crédito da imagem: Guilherme Neder

Isso é dele

2009-11-09T07:55:00.000-08:00

Minha vida mensura
a quantidade de caos que posso meter
entre um pó
e outro

A parte bonita
anda perdida
entre caracóis
e o dragão

Por sua culpa
Tão e somente sua
A tristeza deixou a casa
e as rugas
- as primeiras rugas que alguma paixão me deu -
estão com vergonha
de se manifestar

Falta coragem
a qualquer lágrima
encontrá-lo sorrindo

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** Crédito da imagem:

A Anatomia da Alma

2009-11-04T12:43:00.000-08:00

Recentemente abordada em alguns trabalhos brasileiros, a poética do uso do lixo está bem conectada à linguagem de Arte Bruta - em 1940 o artista esquizofrênico Artur Bispo do Rosário já procurava "salvar os objetos do mundo" transformando-os em plataformas para pintura e instalações. Essa forma de organização inconsciente funciona também como elemento de catarse para os trabalhos de Bill, levando em conta mais que o lixo: a renovação.

O conceito de renovação não está determinado apenas na escolha dos materiais do artista. Estudando a vida inteira a anatomia humana em sua arte autoral, Bill Soares renova também os traços antigos em uma composição de cores que mistura neo-expressionismo e arte urbana. O que antes eram corpos entrelaçados em pequenas sociedades de pessoas nuas, leituras sociais calçadas no neo-expressionismo alemão, foi se tornando uma arquitetura anatômica posta a expressar sentimentos, talvez uma procura pelo que expresse finalmente a mistura de idioletos na qual se insere o nosso tempo.

Ainda que não propriamente baseado no graffiti paulistano, elemento dominante na arte urbana atual, o espaço urbano está intrínseco por pura influência de cotidiano. Sendo impossível desassociar o homem de seu tempo, desassociar Bill Soares de seus 40 anos de profissão, de sua palheta própria de cores vivas, das paredes de São Paulo e das caçambas na Vila Madalena seria o mesmo que desassociar o corpo... da alma.

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** Crédito da imagem: Bill Soares

Small Hour Samba

2009-10-28T05:28:00.000-07:00

Eu não tinha impressora
para provar que não mentia
para listar meus acertos
e sossegar minha velhice
Aqui há muitas garagens
mas faltam meias no Natal
Tentei chamar a emergência
mas meu telefone
era um cacto

Em um segundo
Sem ser por salários
formigas andavam em fila também
Daniel Monteiro deitava pelado
no trilho do trem
Rodrigo Cerqueira deitava a cabeça
sem dizer amém
E a Luciana Saboia existia
(ainda bem)

Aqui pinta-se o cabelo de sol
para sair à noite
Do escuro o medo
era dos cabelos negros
Para enxugar a cabeça
tomo cuidado
com piercings

E aquelas garotas
de "cabeça aberta"
e bundas fechadas
Gostam de todas
São amigas de todas
Tolas bodas!
Que se foda...

Tenho saudade do tempo
que ainda tinha futuro
Não tenho sede
mas bebo
Tenho fome
não como
Tenho saudade das tremas
De ser incompreendida
De quando as palavras
não se auto-completavam
E não abreviávamos muito
as pessoas.

Em um segundo
Meu melhor amigo limpava os pratos
de Londres inteira
Quando amanhecia
chamava os monumentos
de ladeira
Disse que lá
todos os homens
tem carteira
Um menino tão educado!
Graduado no exterior
Especializado em ser xingado
Comer plástico
Dizer que nunca comera antes
E agradecer por isso.

Em um segundo
Extratos bancários
fazem as vezes de flor
e aquele meu vira-lata
ainda fode
o cobertor

Hey Buddy,
Will you speak english
or die?

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* Todos os direitos reservados
** Crédito da imagem: Sarau Etílico

Um novo começo

2009-10-15T06:02:00.000-07:00

Tinha pingos de sangue por todo o carpete. Segui. Tinha barulho de papéis na área de serviço. Alguns pingos de sangue estavam coagulados, outros negros, pintavam meu tapete como um quadro pós-moderno. Cheguei a achar horripilantemente bonito. Qual assassino interrompera meu sono em plena madrugada sem deixar-me o privilégio de que o sangue no chão fosse meu?

Segui pelas trevas dos varais, os fantasmas das roupas, os ventos das almas penadas dos meus antepassados miseráveis. Não sei porque é tão difícil morrer pela mão dos outros. Acho um absurdo ter que me locomover da cama até mesmo para procurar a morte. Morrer deitado deve ser para os estóicos, os crentes, os misericordiosos, até mesmo para aqueles fervorosos de Igreja que descolam apartamentos e a educação dos filhos em cima do suor ignorante dos outros.

Deve ser bom ter dinheiro e bons modos para morrer deitado. O problema era ter que passar por cima de muito mais gente que o meu sadismo permitia. Eu não prestava nem para ser ruim. Mais curiosa do que assustada, seguia os rastros de sangue para perguntar ao ilustre desconhecido o que havia de valor em minha vida que merecesse sua atenção. Seria uma honra se fosse merecedora de um cativeiro, de uma chantagem, de um estupro, de um tiro na testa pelo bom gosto do meu relógio.

Quatro horas da manhã de uma quarta feira: não consegui manter nem minha família perto de mim até uma hora dessas, quem dirá um namorado, ou um estranho. Apartamento pequeno, num bairro feio, todo grafitado. E o Graffiti! De revolucionário e artístico nem o graffiti tinha mais nada. Passava vergonha ao ver aqueles muros pintados por caras que também roubam dinheiro dos outros, como os empresários, como os jornalistas, como a Igreja, como meus antepassados miseráveis, como o invasor, como eu...

Ele estava atrás dos armários da dispensa, movendo uma bacia de plástico do lugar. Havia mais sangue embaixo dele e sua pele se movia no ar, cheia de feridas e nódoas rosadas. Os dois olhos de catarata brilharam na escuridão quando encontraram os meus:

- Porra Pierre! Pára de lamber essa pata!

Meu cachorro passava 18 horas por dia lambendo as feridas do próprio corpo. As horas restantes, dormia tremendo. Tinha artrite, artrose, era virgem. Nunca saiu do apartamento e nunca se machucou nos espinhos da vida real. Gemia baixo enquanto se lambia, sei que aquele auto-flagelo devia acabar com ele. Tentei gritar por várias vezes, passar pomadas, cobrir com gaze. Tentei ensiná-lo que isso não se faz com a língua, mas ele sempre me ignorou. Um cachorro que se preze entende de psicologia; ensinou-me que o amor dói.

Meu cachorro fez aqueles machucados em si mesmo há meses, agora já pintava os tapetes da casa. Sua língua, aos 14 anos, chegava a tocar os ossos da pata direita.

A esquerda estava intacta.

Dizem que os cachorros são como os donos.

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** Crédito da imagem: Virgílio Neto

Coisa

2009-07-23T20:39:00.000-07:00

As vozes não nascem roucas
Não tem a pureza das dálias
Não falam mais da pureza
ou entendem de dálias

Talvez escrevam sobre

Não deve haver poema para você
Envergonhou-se a tinta e meu papel
Ergueram-se exércitos incas
sob meu travesseiro

Anatomistas dissecaram meus órgãos
em saias curtas
e apenas as partes comuns a todas
servem de estímulo ao sexo morto
ignorante

Não deve haver poema para você
Tremeram meus antepassados
ex-amores usaram máscaras
num leilão de águas claras

Julgaram-me o comportamento em bits
Deixaram-me 3 recados
A cobrança do banco
A promoção do telefone
A tarifa dos costumes

Foi difícil
Explicar àquelas respeitáveis casinhas
que o céu sabe desenhar a frieza da tarde
e o gosto excêntrico das conchas
e eu não sei

Recebi em troca
o silêncio augusto das águas
e vozes que não entendem de vento

Conforme o governo
a pureza deixou-me aos 18
e quanto às dálias
foram taxadas de clichê
Restaram-me os versos
e os seus olhos claros

Para o poema ainda há você
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* Todos os direitos reservados

Casa do não-amor

2009-07-07T14:56:00.000-07:00

Na casa das onças e dos machados

Os sabonetes são sempre os mesmos

e nunca os mesmos

São um não-amor disfarçado de singeleza

escondido nos calcanhares da beleza

E que gosta de suores dispersos

O baile dá voltas em torno do próprio rabo

Restando nada, e desapegadas rosas

Esse é o som da nossa prosa

O silêncio é um barulho que não se conhece

Por medo de perdê-las ao mínimo esforço

os animais salvam as cópulas

O não-amor é uma foda mais espessa

entre cavalos e córolas

Errando acordes meio estúpidos,

meio necessários

E que machuca sem murros, mas com verbos

Como se os estupros fossem ternos

Como se de amor se tratasse

Diz que a carne tem que ser crua

que a saliva tem que ser tua

Não a prostitua

Como se de água se babasse

Dançar, não sei

Você, não sei

Mas eu sei de tudo isso

Sala de espera

2009-06-23T19:03:00.000-07:00

Ainda falta saber...

O segundo exato em que caímos no sono

Pintar a borda do papel sem sair dele

A cadência da respiração que fez amar ou esquecer alguém

O primeiro pensamento pós-cesariana

Por que é preciso um rabo abanando para parecer sincera

Quem escolheu contar os carneirinhos

Como mapearam o firmamento com caminhos

As condenações religiosas que proíbem tocar uma mulher

As soluções instantâneas que sugerem passar urina nos cabelos

Por que ainda não inventaram uma injeção de pigmentos

Por que os orientais não pronunciam o erre

e tem problemas com os erros

Definir o incêndio mais coerente:

entre as folhas verdes dos bosques

e as folhas verdes dos cofres

Por que é a natureza da noite que determina

que a casa é convidativa

e a rua está a perigo

Por que usar

o linguajar infantil para animais

o idiotizado para crianças

o rebuscado para papéis

o visual para tudo mais

Por que a assimetria de alguma parte do corpo

incomoda mais que a outra

Que influência tem o medo da solidão

O que tem de mais a Mona Lisa

Se as salas de espera atrofiam o cérebro

de quem espera

de quem faz esperar

de quem media tudo isso por telefone

Manter as mãos e os pés aquecidos em sintonia

Ler jornais completos ao longo da vida sem esquecer as cores do céu

Se os cachorros perderiam a ingenuidade com o privilégio das cores

Equilibrar-me sobre

duas rodas,

dois patins

dois amores

Equilibrar-me

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Os Úteis

2009-06-23T08:44:00.000-07:00

Decidi escrever essas palavras quando duvidei da minha utilidade no mundo.

Às vezes acredito que devo a maioria das coisas que faço hoje a um senhorzinho que sequer sabe disso. Conheci-o no Rio de Janeiro, talvez ele não se lembre, imerso que estava em seus devaneios inconscientes por conta da esquizofrenia. O nome apresentado foi José (ele pode ter inventado). Mas o que são os nomes senão cópias que se dizem exclusivas? Ele inventou também um nome para mim, nome que nunca entendi e nem preciso: Doutora.

Meu doutorado ilusório na época completava 20 anos de vida, tinha chiliques, mala de mão e aquelas utopias que acreditamos não ter data de validade. Por conta dessas utopias estava há dias hospedada no Centro do Rio de Janeiro, em um hotelzinho de 30 reais na Rio Branco, onde se comia salsicha no café da manhã e as cortinas da janela se mostravam ineficazes por conta de alguns buracos cavados em paredes erradas.

Estava com 2 colegas do curso de Jornalismo estudando a iconografia dos quadros de arte bruta do Museu Imagens do Inconsciente, levantando todos os dias cedo para pegarmos o primeiro ônibus para o Engenho de Dentro, sob o suor do trópico, roubo de um taxista, cansaço, sono, medo de roubarem nossos equipamentos... Desincentivada pela família e por meu organismo - que resolveu pegar 38 graus de febre e amigdalite nesta semana - já não lembro das partes dessa história que foram verdade, e das que eu mesma inventava. Acho que esses fatores acabaram me aproximando do José, esquizofrênico e frequentador das oficinas do Museu, que delirava bastante, usava suspensórios, tinha a barba branca, andava descalço e, por vezes, completava o visual com uma faixa do Rambo na testa.

Ele era genial.
Não fossem as quebras constantes de pensamento ao completar cada raciocínio, o Zé deveria ser filósofo, guru espiritual, comediante, não sei... O único problema é que ele não parava de falar... Misturava pensamentos, emendava-os, representava o que dizia... sem tempo para respirar.

No último dia de trabalho, deixei o Museu cedo para mais uma tarefa.

Quando vi, ele estava tomando o mesmo ônibus que eu para a casa do Ferreira Gullar, a quem deveríamos entrevistar por 10 preciosos minutos para fechar o documentário e agarrarmos o diploma da universidade.

O Zé era o rei do ônibus.

Estava parado na roleta mostrando o Rio sob sua ótica aos passageiros. Ele me mostrou o Cristo Redentor pela primeira vez dizendo: "Olha Doutora, aquele ali é o Cristo. Está vendo ele de braços abertos? É porque ele não viu a senhora... senão ele já teria tapado os olhos de tentação!" - Esqueci de dizer que ele era vivo como um garoto na flor da idade, não podia ver uma bunda passeando pela rua, chegou a propor-me um casamento e ofereceu um brinco cuja procedência desconheço até hoje.

Perto do ponto, o Zé cativou o pessoal de tal forma que a cobradora desceu conosco e andou até uma esquina para mostrar onde deveríamos ir. Eu nunca vi isso em São Paulo e nunca vou ver em lugar nenhum. Foi falando sem parar até colocarmos a mão no interfone, quando pedi para o Zé ir embora com a gentileza de um elefante viking num enterro de 1930: "PÁRA DE FALAR! CHEGA! Agora você vai voltar para casa e eu vou subir para a entrevista!" "Por que eu não posso ir junto?" "Porque você está descalço." "Estou descalço porque sou um homem livre. Mais livre do que você."

Desatei a chorar. Ridícula. Estava era com o cu na mão de ter que subir lá com 20 anos na cara e falar de assuntos que não dominava e não dominaria tão cedo. Eu queria saber quase tudo.

O Zé não queria e sabia: "Ok Doutora eu vou embora. Mas antes eu quero te agradecer por ter passado esses dias aqui com a gente, olhando nossos desenhos. Não entendo do quê você está com medo... se esse cara tratar você mal, o errado é ele, não é?"

Ele foi embora.
O Gullar nos deu 1 hora e meia de entrevista.

Eu nunca mais tive medo das coisas - embora tenha chorado por motivos idiotas outras vezes.

Continuei achando que eu não sou útil para o mundo.

Mas descobri quem o é.

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